cultură şi spiritualitate
Mis à jour le 26/10/2017 à 09H48, publié le 24/10/2017 à 18H54
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Patrick Modiano et J.M.G. Le Clézio
© Francesca Mantovani / éditions GallimardÀ l'aube, parce que j'ai tout de même réussi à dormir, j'entends la rumeur. Cela vient de la forêt, un doux roucoulement de colombes, entrecoupé de cris plus aigus, ceux des martins, peut-être l'éclat d'une grosse cateau verte qui vole de cime en cime. Et aussi un autre bruit, que je n'avais pas écouté jusque-là, parce que j'y étais habitué sas doute, de même qu'on n'entend plus le bruit des villes? Une vibration sourde, profonde, qui vient de partout et résonne dans les ravines, frissonne sur la surface de la mare. C'est lent, doux insistant, et je comprends que c'est la voix de la mer. Invisible, la côte est trop loin, il faudrait se frayer un passage à travers la forêt, jusqu'au mirador des gorges de la Rivière Noire, inventer u chemin de marronnage, je n'ai pas les habits qu'il faudrait, ni les chaussures, au risque d'être arrêté par la patrouille de surveillance du parc national. C'est cette rumeur qu'ils écoutaient, les marrons, et aussi les oiseaux, chaque matin, un chant d'angoisse et d'espoir mêlés, les vagues déferlant sur la barrière de corail, la rumeur poussée par le vent qui entoure l'île et l'enserre, j'écoute sans bouger, tandis que le soleil apparaît au-dessus de l'horizon et allume le faîte des arbres. Aux oiseaux sans ailes elle disait que rien ne pouvait les joindre au reste du monde. Ils écoutaient. Ils entamaient leur marche lente, roulant des hanches tels des bourgmestres sur la place du village, certains que rien ne changerait jamais dans leur vie. Aux marrons la rumeur rappelait l'enfer des navires qui les avait conduits jusqu'à l'île prison, le sel qui brûlait leurs plaies, l'ondulation atroce de la houle, jour après nuit après jour, et l'éblouissement quand ils avaient été jetés sur le sable de la Rivière Noire. Parfois, au petit matin, avant l'aube, les grandes pirogues qui accostaient et les emmenaient vers la terre natale, loin de leurs bourreaux.
Je pourrais d’abord évoquer les dimanches soir. Ils me causaient de l’appréhension, comme à tous ceux qui ont connu les retours au pensionnat, l’hiver, en fin d’après-midi, à l’heure où le jour tombe. Ensuite, cela les poursuit dans leurs rêves, parfois pendant toute leur vie. Le dimanche soir, quelques personnes se réunissaient dans l’appartement de Martine Hayward, et moi je me trouvais parmi ces gens-là. J’avais vingt ans et je ne me sentais pas tout à fait à ma place. Un sentiment de culpabilité me reprenait, comme si j’étais encore un collégien : au lieu de rentrer au pensionnat, j’avais fait une fugue.
Dois-je vraiment parler tout de suite de Martine Hayward et des quelques individus disparates qui l’entouraient, ces soirs-là ? Ou bien suivre l’ordre chronologique ? Je ne sais plus.
Vers quatorze ans, je m’étais habitué à marcher seul dans les rues, les jours de congé, quand le car du collège nous avait déposés à la Porte d’Orléans. Mes parents étaient absents, mon père occupé à ses affaires, tandis que ma mère jouait une pièce dans un théâtre de Pigalle. J’ai découvert cette année-là – 1959 – ce quartier de Pigalle, le samedi soir, pendant que ma mère était sur scène, et j’y suis souvent retourné les dix années suivantes. Je donnerai d’autres détails là-dessus si j’en ai le courage.
Au début, j’avais peur de marcher seul mais, pour me rassurer, je suivais chaque fois le même itinéraire : rue Fontaine, place Blanche, place Pigalle, rue Frochot et rue Victor-Massé jusqu’à la Boulangerie, au coin de la rue Pigalle, un drôle d’endroit qui restait ouvert toute la nuit, et où j’achetais un croissant.
La même année et le même hiver, les samedis où je n'étais pas au collège, je faisais le guet rue Spontini devant l'immeuble où habitait celle dont j'ai oublié le prénom et que j'appellerai "la fille de Stioppa".
Caveux
Vous vous croyez malins, tous les deux.. le futur grand écrivain et la future grande actrice, je suppose…
Jean
C'est une fille très sensible… Elle m'a fait une réflexion qui vous intéressera… Elle m'a dit qu'elle trouvait une ressemblance entre les personnages de cette pièce de Tchekhov et nous… Mais je l'ai tout de suite détrompée… Je lui ai dit que vous n'étiez pas vraiment écrivain comme Trigorine… Et que ma mère n'avait rien à voir avec Irina Nicolaievna, la grande actrice, la mère du jeune homme…. Et que je n'avais pas du tout l'intention de me suicider, comme ce jeune homme.
Caveux
Tu ne me considère pas comme un écrivain ? et tu méprises ta mère ?
Jean (très calme)
Il faudrait que je note cette réplique pour plus tard. Un jour j'écrirai peut-être une pièce où vous apparaîtrez, vous et ma mère, comme des fantômes du passé…
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