Una bellissima poesia di Walt Whitman che ci insegna a dare valore ad ogni piccola cosa.
Credo che una foglia d’erba non sia meno di un giorno di lavoro delle stelle, e ugualmente è perfetta la formica, e un granello di sabbia, e l’uovo dello scricciolo, e una raganella è un capolavoro dei più alti, e il rovo rampicante potrebbe adornare i salotti del cielo, e la più stretta linea della mia mano se la può ridere di ogni meccanismo,
e la vacca che rumina a testa bassa supera ogni statua, e un topo è un miracolo sufficiente a far vacillare miriadi di miscredenti. Che cosa siano diventati i giovani e i vecchi? E che cosa pensate siano diventate le donne e i piccoli? Sono vivi e stanno bene, chissà dove, il più minuto germoglio dimostra che davvero non c’è nessuna morte, e che se anche ci fosse porterebbe dritta alla vita, e non l’aspetta alla fine per arrestarla, ed è cessata nel momento in cui la vita è apparsa. Tutto continua e si estende, niente si annulla, e morire è qualcosa di diverso da quello che si suppone, qualcosa di più fortunato. Qualcuno ha mai pensato che nascere è una fortuna? Mi affretto ad informarlo, uomo o donna, che è una fortuna come morire, io lo so. Passo attraverso la morte con il morente e attraverso la nascita con il neonato lavato appena, e non sono contenuto tra il mio cappello e i miei stivaletti, e studio molteplici oggetti, neanche due eguali tra loro e tutti buoni, la terra buona e buone le stelle, e buono ciò che sta con esse.
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